Le 25 mai 2020,

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JE ME CONFINE, TU TE CONFINES, ETC.

« Ils ne mourraient pas tous, mais tous étaient frappés.» a écrit La Fontaine dans sa fable «Les animaux malades de la peste». Et ce vers me semble pouvoir s'appliquer à nous, humains du XXIème siècle, en proie à l'agression maligne et inattendue d'un virus surgi de l'autre bout de la planète. Oui, on veut nous en convaincre, et bien sûr il faut en être convaincu : tous, tous ceux avec lesquels nous vivons, que nous fréquentons, que nous croisons, sont frappés par ce virus vicieux qui se camoufle en gros rhume.

Je profite imprudemment du laisser-passer de sortie. Je l'ai dûment rempli. J'ai coché la case : déplacement bref lié… à la promenade dans la limite d'une heure quotidienne et dans un rayon maximal d'un kilomètre autour du domicile. La mer est à 200m. de chez moi et je suis bien décidée à respecter la ''distanciation sociale''.

La plage est interdite. Elle est rendue aux mouettes et à ces bandes de petits oiseaux dont j'ai oublié le nom et qui sautillent, et vont et viennent sur leurs pattes pas plus grosses qu'un fil. Ils pourront nicher en toute quiétude à moins que la colonie de phoques qui paressent sur un banc de sable de l'estuaire de l'Orne n'en profite pour s'établir au pied de la digue désertée.

Au retour, j'aperçois mon voisin qui comme chaque matin, à la même heure, revient du boulanger, sa baguette sous le bras. Que faire ? Comment garder la distanciation sociale ? Faut-il rebrousser chemin, changer de trottoir ? J'opte pour la deuxième solution et je lance de loin un ''bonjour'' que je n'ose faire suivre de l'habituel «Comment allez-vous?». Mon voisin presse le pas, me répond par un vague salut. Ouf ! la distanciation sociale a été respectée.

De retour à la maison, je repense à ma rencontre avec le voisin. Quelle mine avait-il ? Il m’a semblé bien pâle, symptôme évident du virus et je crois l’avoir entendu tousser. Le Coronavirus serait-il à ma porte, en face de chez moi ? Le vent, ces jours-ci, a soufflé en tempête, il rabattait la pluie contre les fenêtres et pourquoi pas aussi ces infimes parcelles de ce virus qui s’infiltrent partout ? Je me regarde dans la glace de l’armoire : bien sûr je ne suis pas pâle, juste un peu moins noire, grisâtre peut-être ? Mauvais signe.

Pour chasser ces mauvaises pensées, rien de tel que le travail, le télétravail bien sûr. L’ordinateur de service a chassé celui sur lequel j’écris mes livres. Il est 9 heures. Je respecte les horaires et je relis les sages consignes de mon employeur :

S’organiser comme si vous étiez au bureau. Un conseil : habillez-vous comme si vous étiez au bureau. Ne traînez pas en pyjama de votre chambre à votre bureau improvisé. Le pyjama n’incite pas à la concentration et au dynamisme. Vous n’êtes pas au bureau mais vous êtes en service.

Je vérifie que je suis vêtue décemment. Mais je suis prise d’un doute affreux. Y aurait-il dans l’ordinateur ou le portable fourni par l’entreprise je ne sais quelle caméra cachée qui surveillerait mes faits et gestes, mes horaires, mon application au travail, ma tenue vestimentaire. Où se cache le mouchard ? Réflexion faite, je chasse ce soupçon, et je rends grâce à mes deux ordinateurs qui sont le seul lien qui me reste avec le monde extérieur, si ce monde existe encore…

Le confinement serait-il pour un écrivain une sorte de résidence d’écriture forcée, l’occasion de solitude qu’il a toujours espérée pour écrire à loisir. Certes, l’égoïsme des écrivains est sans limites, mais je ne défierai pas le malheur universel de quelques pages ajoutées. Et puis je pense à mon dernier livre, le pauvre Kibogo que je voulais envoyer au ciel. Le malheureux ouvrage est mal sorti comme on dirait aux Antilles, le jour même où la France était déclarée en état de confinement. Et le voilà, mon cher Kibogo, confiné sur les étals des libraires aux portes closes sans espoir de lecteurs avant que ne cesse la maudite pandémie. Je suis écrivaine : je souffre pour mon pauvre Kibogo, le mal-né.

Je tente une dernière escapade dans le village avant le coucher du soleil.

Je ne sais si c’est bien autorisé. La rue est déserte. Les mouettes ont investi les toits de leur vacarme triomphal. Au loin une silhouette. Le passant s’arrête, il m’observe, je fais de même. Puis brusquement, chacun s’engouffre dans une ruelle opposée. Nous ne sommes plus des humains, mais comme les suricates du désert, les sentinelles du virus.

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© Mosaïque - Jean-Pierre Coiffey 2020